Сеньорита

Ты её не встречал ни во снах, ни в страницах книг,
Проходящую мимо, руки невзначай касаясь.
Для таких, как она, это чувствуешь, жизнь есть миг,
Ты читаешь в глазах: «осторожнее» и «спасайся».

Ей к лицу этот город, хранящий в сердцах весну,
Столь задумчив с утра, столь манящий соблазном вечером.
И, наверное, ты бы не выдержал и рискнул,
Только если терять бы тебе было вправду нечего.

Развлекаешься тем, что, пытаясь её прочесть,
Видишь в ней сотни черт – их не встретишь и в галереях.
Иногда тебе кажется, будто бы ей лет шесть,
Иногда – что она в сто раз опытней и мудрее.

Она может по-взрослому, честно, всерьёз, легко,
Только в ней горит детство – если погибнет, жаль его.
Как дрожит от твоих странных шуточек и звонков,
Ни тебе, ни себе, – никому не принадлежащая.

То хохочет светло и болтает полнейший вздор,
То забудет слова и смущённо и долго молчит теперь.
И ты мог бы поставить её ей самой в укор,
Если бы не хотел целовать её так мучительно.

Знал бы ты, знал бы ты, как слаба без тебя, пуста,
И как ищет во взглядах, словах твоих подоплёку.
Ей позволено так. Это мало, но будет так:
Не с тобой и не без, просто где-то неподалёку.

© Хедвиг